veces, la naturaleza sólo se nos hace presente en las ciudades por la comida, un dolor de muelas, el calor de un asiento abandonado, otro dolor de muelas, el azul del cielo cuando desfallece al atardecer, y poco más. En los grandes supermercados, los alimentos no huelen. El jengibre está al lado del limón como en las bibliotecas Cervantes está al lado de Cadalso, en orden. Pero todo el mundo sabe que en la realidad no manipulada y en la naturaleza el orden es otro o ni siquiera es orden. No es logos.
Ugo Enrico Paoli en su Urbs: la vida en la Roma antigua nos recuerda que en nuestra época el “tren que utilizamos tiene un número; y un número el vagón, el asiento, el ferroviario, el revisor, el libro de registro, el billete de ferrocarril, la taquilla en la que lo hemos adquirido, el papel-moneda con el que hemos pagado. En la estación tomamos un taxi, que tiene un número, conducido por un chófer, que tiene también un él un número [...]” Toda ésta prolija explicación sirve para hacernos ver la dificultad que suponía encontrar una casa en las grqandes ciudades antiguas como Roma. Las pocas calles que tenían nombre en la capital del imperio no estaban numeradas y las señas se daban por aproximación: en la Vía Sacra, bajo la Velia, donde está el templo de Vica Porta.
En nuestro mundo tan ordenado, además, muchas cosas llevan escrito su nombre, como pasaba en Macondo, en Cien años de soledad, cuando perdieron los personajes la memoria. E incluso las cosas llevan su modo de empleo, composición, etc.
Estos días en el Valle de Boí ribagorzano, el boj, los avellanos, los abetos, la genciana, los cardos, el agua, no llevaban nombre. Qué descanso. Desde aquel aire tan puro y desde la montaña, indiferente, es imposible de contemplar la visita de Tenzin Gyatso –el dalai lama- durante el puente de la Diada como una casualidad.
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