Calco de uno de los bisontes del panel de los bisontes en la Cueva de Altamira (Cantabria, España), pintado hace 15.000-12.000 años
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Se abre la temporada estival, aunque no entramos en San Juan. Hace un tiempo se hizo una encuesta en RNE1 sobre cual era el plato que más gustaba a los españoles. Quedaron finalistas la paella y la tortilla de patatas y al final ganó la tortilla de patatas. La encuesta duró varias semanas y no sé si se puede considerar impecable en su método, de mera participación y suma y sigue, aunque no tengo ninguna duda de que la paella y la tortilla de patatas, la tortilla de patatas y la paella, son merecedoras de ese lugar que no se contempla en las guías Michelin pero que es el que nos hace felices. Son, como la pizza, platos solares y alegres, donde se acrisolan las aspiraciones de este enjambre de culturas en el que me nació mi madre matria.
Precisamente hoy por la mañana al oír otra vez un sirtaki, el de “Zorba el griego” (Michael Cacoyannis, 1964), me daba cuenta de que –tópicos aparte- estoy más cerca de esa danza tan vital y apasionada que del estereotipado sakti bollywoodiense. La primera vez que vi bailar country fue en una discoteca de Bolonia, el año 1988. Advertí que de repente todo el mundo se puso en filas mirando hacia la misma pared y dando unos pasos idénticos. Miraban al vacío y no se tocaban entre ellos. A veces giraban 360 grados todos en el mismo sentido y en realidad no se movían mucho del sitio donde estaban. Debe de ser algo divertido puesto que al menos en Cataluña hay muchas personas que lo practican con asiduidad y recibe hasta subvenciones. La tortilla de patatas no. Parece que ya se pasó la moda de aprender a bailar sevillanas, afortunadamente para las sevillanas, y que se van imponiendo otros bailes, como por ejemplo la danza del vientre. Es curioso lo fácil que es poder adivinar a quien se le va a dar medio bien la cumbia, el tango, la lambada, el vals inglés y la danza del vientre con sus secretos egipcios. En resumen, el reggae sin funky y el country sin swing son muy adecuados para los tímidos y para los que no son capaces de mover sus caderas con fluidez o desparpajo. La única ocasión que he tenido de ver en vivo bailar tango fue en un espectáculo callejero en el Portal del Ángel. Pero era una pareja demasiado profesional y, como ocurre con los bailarines de certamen, transmitía una tensión que no es, me temo, la propia de la tirantez del impulso erótico y del acartonamiento del desengaño, sino más bien la de estar pegados al mismo clavo ardiendo o colgados del mismo hilo.
Aunque ya he hablado demasiadas veces de mi debilidad por Goya y ya está visto que me dejo impresionar por una pizza capricciosa o por unas carciofi alla giudia tanto como por un Murillo o más, lo que aún nunca había dicho aquí es lo mucho que me impresionan las pinturas y grabados de Altamira, de hace 15.000 años. Lo de las tortas de Inés Rosales, recientemente centenarias, con su ajonjolí y sus anises, lo dejo para otro día. La delicadeza de esos bisontes sólo la he encontrado en algunas piezas del arte etrusco que pude ver pero no tocar en Roma hará año y medio. El camafeo de augusto con la Gorgona que colgamos en febrero es un trabajo muy fino de sardónice, la culminación de un oficio que nada tiene que envidiarle al lacado japonés ni a la caligrafía islámica ni a la taracea más refinada. Y sin embargo, ¿por qué será? los dibujos anónimos de Altamira están más cerca de lo que para mí es el núcleo del arte despojado de toda circunstancia e interés que no sean los legítimos de la expresión y la emoción artísticas. Algo que prefiero y eligo dejar para mi disfrute, fruición o frustración. Depende. Si Altamira, la tortilla de patatas o el sirtaki pudieran ser sistematizados en libros de lectura de la imagen, ni Altamira ni la tortilla ni el sirtaki para mí tendrían interés alguno. Si les digo que se han escrito libros sobre el amor y sus espejismos, y que hay quien lo considera una patología…
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2022: 2212162881351
