31.1.11

Pronombres y prohombres

Daniel Irving “Dan” Rather, Jr. se jacta de haber sido el primer periodista que informó en una cadena televisiva del asesinato de John F. Kennedy. Dan Rather era el anchorman o presentador de CBS Evening News y lo fue durante 24 años hasta que se vio implicado en una caso que en la blogosfera es conocido como el “Rathergate” por asimilación con el caso Watergate que él cubrió, en el sentido estrictamente periodístico del término (no en el de “tapar”).

El post de hoy podría tratar, a partir de la viñeta que inserto, sobre dos temas:
1)      Que los blogs son injustamente subestimados a veces, y
2)      Que no es de cajón que el valor de una opinión o información dependa de quien la emita.

En la segunda opción aún podríamos ir más allá y derivar en otro subtema, el de distinguir las opiniones de las informaciones, tal y como –en un acierto sin precedentes- José Luis Rodríguez Zapatero recientemente, cuando en sus consideraciones sobre la filtración de Wikileaks referente a los embajadores estadounidenses en España declaró:
"José Luis Rodríguez Zapatero, ha considerado que las filtraciones de Wikileaks merecen "un juicio de preocupación" para los servicios de seguridad del Estado y su funcionamiento, si bien ha limitado el alcance de lo filtrado al considerar que se trata fundamentalmente de "opiniones"" (En: Kaosenlared)

Yo ahora les prometo por la salud de mi canario que no recuerdo si fue Agustín García Calvo o Pedro Salinas o Woody Allen quien afirmó que no había nada más voluble o inconsistente que un pronombre, por tener una palabra como yo distinto significado según quien la dijera. Prometo que no recuerdo quien fue. Tal vez el helenista de Lucinda. Bromas aparte, Dan Rather usó su credibilidad o prestigio, su enorme visibilidad, para pringarse con unos documentos falsificados que comprometían la reputación del entonces candidato republicano a la Presidencia de los Estados Unidos, George W. Bush. Rather había presentado dos meses antes de la elección, en 2004, en su informativo en hora punta, unos documentos falsos o falsificados con el set de la Señorita Pepis que daban a entender que Bush hijo había sido beneficiado nepóticamente por su padre para tener una hoja de servicios militar amañada a su favor. Pero...

“En un rincón de la red, en el comentario 47 de los 217 que suscitó un artículo en el Free Republic sobre la revelación de Rather en su programa 60 minutes, alguien bajo el seudónimo de buckhead escribe yo digo que esos documentos son falsos (...) pasa un documento 15 veces por una fotocopiadora y parecerán antiguos. Sus palabras fueron recogidas por dos personas, que las hicieron llegar a Scott Jonson, uno de los tres abogados que actualizan el blog Poweline. En una anotación reproducen el comentario de buckhead, que incluía algunos detalles técnicos que le hacían dudar de la veracidad de los documentos. Un lector escribe, añadiendo un par detalle que tampoco le cuadran. Un th, que marca los ordinales en inglés, y que aparece elevado, además de un apóstrofe apaisado. Ambos tendrían que hacerse a mano antes de la aparición de procesador de textos. En una segunda actualización de la anotación, recogen aún otro comunicado de un lector, copista para la Armada estadounidense dos años antes del documento aportado por Rather, con nuevos datos que hacen dudar seriamente de su verdacidad. La anotación crece con trece actualizaciones, hasta una final en la que los autores concluyen que el memorando es probablemente un engaño. Pero seguirían con el asunto en nuevas anotaciones" (Bitácora de José Carlos Rodríguez)

-Um... Esto es una falsificación.
-¿Usted sabe con quién está hablando?

A causa del detalle sobre el ordinal th en superíndice, también se conoce el caso como Rathergate. Todo esto para decir que se hizo una bola de nieve o de otra cosa de otro color, marrón, y que incluso se llegó a achacar el asunto a una campaña insidiosa del propio George W. Bush. Dan Rather se debió de poner muy nervioso puesto que el 10 de septiembre de 2004 apareció en televisión junto con un ejecutivo de la CBS atacando a los bloggers  y se podría decir que también a sus madres, a todos los cuales no se les podía conceder el crédito que sí se les debe a los profesionales de la información y a los prohombres de los medios. La subestima del "poder" de la blogosfera está por supuesto corregida por el embravucamiento de los grupos anónimos y pseudónimos de linchadores opinionólogos y por la cantidad de terciarismo linkador que hay al lado de un 95% de blogs muertos.

Estoy también un poco harta de que los fanfarrones superferolíticos que tienen I-Phones, que al fin y al cabo a mi estéticamente me parecen una polvera del todo a cien o de lupanar módico ceutí, se metan con nosotros, los que usamos Blackberry o Crackberry. Pues que sepan que en un momento dado en Egipto solo ha funcionado la mensajería entre Blackberries, puesto que toda la telefonía móvil e internet estaban intervenidos. Así que vale ya tanto despreciar a la gente.

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30.1.11

Euphorbia candelabrum monstrosa

l jardín Mossèn Costa i Llobera, en el Parque de Montjuïc de Barcelona, tocando Miramar en un microclima cerca del promontorio, es uno de los jardines de cactáceas más importantes del mundo (según se suele decir).  No sé yo. Reabrió sus 6 hectáreas este año después de cinco de rehabilitación. Hasta donde llegan mis conocimientos de botánica, hay cactus, crasas y palmeras, aunque también se descuelga algún árbol y hasta unos arbustos de boj que tienen toda la pinta de haber sido trasplantados recientemente como invitados ornamentales. Tenía pensado ir más adelante, cuando empezase el buen tiempo, pero precisamente hoy (porque amenazaba lluvia pero yo sabía que no llovería) me acerqué para poder hacer fotografías a mis anchas. Presento 100. Di en el clavo porque además olía muy bien. ¿Lo abrirán alguna noche de luna llena? En vez de hacer tantas películas de la Guerra civil no estaría de más que hicieran un documental nocturno sobre el Jardín Costa i Llobera con música de arpa de agua, un theremín o algo así. Y poco más.

Mi pleispilos nelii del otro día hace reír, con los debidos respetos,  en comparación con el tamaño que muestran los cactus enormes que hoy he admirado. Pero aquí en este álbum todo parece igual  según plantilla y eso también es bueno para que lo pueda alcanzar con mi comprensión. El título del post de hoy es calcado de una cerámica que debe ser de la fecha de fundación del xerojardín, 1970, que rotula la euphorbia candelabrum monstrosa que es enorme como el Pórtico de la Gloria y que ahora que pienso parece un órgano tubular.
*
La monja gitana de Federico García Lorca bordaba alhelíes y quisiera bordar flores de su fantasía. El poema más famoso de Costa i Llobera es "El pí de Formentor", pero por la misma razón que el Jardín Verdaguer es el de las bulbosas, rizomatosas y acuáticas  y a Cervantes le tocó la rosaleda de Pedralbes, supongo que al poeta mallorquín le tocó en suerte esta maravilla. Sin más.


Más información:
El Youtube wíkico.
El hundimiento del jardín el año 2006.

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28.1.11

Heliotropía

¿Conoces la tierra donde florecen los limoneros,
las doradas naranjas relucen entre sombrías hojas,
donde una suave brisa sopla bajo el cielo azul,
y se encuentra el silencioso mirto y el frondoso laurel?
J. W. Goethe, "Kennst du das land wo die zitronen?"

¡Sol de Italia, eu non sospiro
por sentirte ardente raio!
Que outro sol temprado miro;
docemente aquí respiro
nun perene, eterno maio.
  Rosalía de Castro, "Como chove miudiño", Cantares galegos


Una amiga virtual siempre me da su parte metereológico, que muchas veces es de lluvia porque me lo envía desde su ciudad de residencia, Lisboa. Como en el ascensor de mi bloque y en el colmadito de los peruanos donde hago gran parte de la compra que no hago en el Condis, nunca se habla de la metereología portuguesa, me considero informadísima. Yo sé que para muchas personas la lluvia tiene su encanto, pero para mí no lo tiene en absoluto y me produce una desazón que con los años cada vez manejo peor si cabe.  He tenido la suerte de ver el orballo, una lluvia muy fina, vaporosa y densa que en Cataluña no existe. Una vez que lo he visto y he sabido lo que es ya nunca más he tenido la necesidad de disfrutarlo. A pesar de tener los cuatro abuelos o cuatro costados galicianos, se diría que mi natural cuadra más en un sitio como las Islas Canarias. No es tanto porque son islas, que ese sería otro tema,  sino porque gozan de un clima ideal para mí. ¿Se acuerdan ustedes de los calores que hubieron el verano de 2004, cuando incluso se murieron muchos ancianos en la Francia? Pues, según mis investigaciones, en el único sitio donde se podía estar apreciablemente bien era ni más ni menos que en  el archipiélago canario. Me lo dijo una amiga del pueblo de mi madre, en La Coruña. Hasta parece que cuando oigo una isa o una folía canaria respiro mejor y se me ensancha el corazón.

Por asimilación con los términos licantropía, misantropía y filantropía, empleo el de heliotropía, que normalmente está reservado para los vegetales y su tendencia a girarse o ascender hacia el sol. La Wikipedia dice, para mi confusión: "El heliotropismo es, en realidad, una respuesta a la luz azul. De hecho, si durante la noche una especie heliotrópica es cubierta con una cobertura transparente para el rojo pero que bloquee la luz azul, la planta no se moverá en absoluto cuando el Sol salga. En contraste, si se cubre con una cobertura transparente para el azul, la planta podrá orientarse hacia el Sol." (Heliotropismo). Yo diría que si llueve y me cubro con un filtro que no deje pasar la luz azul primero me desorientaré y después me moriré de asco o de pena, así que mejor no probarlo. Y pienso que la nieve es bonita de ver porque es blanca, porque si fuera negra o parda igual no nos gustaría. No sé.

Nací en medio de una tormenta de verano en la que hubieron relámpagos, truenos y granizaron piedras de hielo de 2 cm, pero si me pierdo es muy posible que se me encuentre en Italia, en la tierra donde florecen los limoneros. También florecen en Murcia y hasta en Galicia, donde he podido ver unas puestas de sol verdaderamente inolvidables y unos amaneceres que ni les cuento. De la misma manera que hay un verde asturiano ligeramente diferente del cántabro y del pirenaico o del vasco, también tiene cada tierra una luz especial. Me estoy acordando de Valencia, y eso que estuve en diciembre, hará 4 años. O de Mahón. También de Venecia y Roma. El otoño proclama en Barcelona unos tonos pastel muy delicados y diáfanos. En primavera hay reflejos amontillados en las ventanas que miran la hora ultravioleta, esa hora que prefiero a todas y en la que casi siempre suelo recogerme, aunque sea unos minutos o unos segundos. Cuando llega el buen tiempo, instantes antes cantan los pájaros sus trinos más suaves, instantes después los perros ladran y se empiezan a oír ruidos de cacharros en las cocinas. Y así van pasando los días y quiero pensar que nada perturbará al menos esto. Acabando por donde empecé, las últimas palabras de Goethe fueron "Luz, más luz". Las de Rosalía de Castro fueron las que le dijo a su hija Alejandra, «Abre esa ventana, que quiero ver el mar». Desde la casa de Padrón no se ve el mar ni tan solo la ría de Arousa, con lo que más que sus últimas palabras fueron también su último verso.

Boya en el Port Vell (Barcelona)

26.1.11

Lo que puedas hacer hoy

arolina Ebert, actriz porno berlinesa más conocida como Sexy Cora, falleció el viernes con 23 años por una complicación en su sexta intervención para realizarse un aumento de mamas. Leí en "La Vanguardia" del mismo día: "Sexy Cora ganó en 2010 los premios Venus Award y Erotixxx Award por mejor actriz porno amateur. En 2009 fue hospitalizada por haber intentado batir el récord de felaciones en un día. Trató de hacer 200, pero "sólo" llegó a 75." Esta noticia,  que al parecer remite a los Glory-Hole awards, con las debidas distancias me recordó que mi abuela siempre se movía entre dos amonestaciones. Cuando no nos decía "Del trabajo, la virtud; y del vicio la perdición" es porque nos decía "No trabajéis tanto". Creo que le había pillado el tranquillo a la medida perfecta del esfuerzo pero no estoy segura de que ella misma no la excediera alguna vez cuando velaba esperando a mi abuelo que llegara del mar haciendo encaje de bolillos, o cuando comía de pie y la última. Pero igual eso era amor, y quien lo probó lo sabe. Lo de Sexy Cora no parece que fuera amor pero ¿quién sabe? Sí estamos seguros de que estaba condenado al desastre, más tarde o más temprano. Una pena, tan joven. También lamento, aunque en menor medida, no poder interpretar la home obituaria que le han preparado en su web oficial.

Captura de pantalla de www.sexycora.com

Cuando escribí "Cuerpo extraño", pensaba en las funciones más modestas del cuerpo, y ahora me doy cuenta de haber olvidado la de tragar saliva. Hoy más bien pienso en las vísceras, miembros y glándulas, esa humana fábrica o ese templo de sensaciones que tantas veces maltratamos con el esfuerzo. Nunca me perdonaré haber leído La Regenta a pesar de que a partir de la primera página ya se me cayera de las manos. En aquella época del paleolítico inferior no era raro ver jóvenes en el metro leyendo la Fenomenología del espíritu o El capital,  con la misma fluidez con la que ahora veo leer las voluminosas novelas de Largson. La víscera "más noble" (¡como si el corazón o los intestinos no lo fueran!) es sometida a veces a labores inhumanas sin otro cometido que hacer una vil réplica de la selección de las especies para que prosperen los que tienen más capacidad de trabajo o alguien que se lo haga por un salario o algo peor.  En el campo de los músculos, las glándulas y los miembros, más allá del Glory-hole masivo y los certámenes sexuales, estaría la vigorexia. ¿Hace falta decir que es mejor situarse más cerca de los consejos de mi abuela que de los ideales de Sexy Cora y hasta de los ortoréxicos neopuritanos? Descanse en paz, Sexy Cora.

La idealización del esfuerzo se ve que nos viene de los bárbaros del norte o del Protestantismo, siendo la gracia un valor mucho más seguro por esta parte del planeta. Pero desde que hay gente que se gana la vida haciendo de coacher todo esto ha quedado de tal manera que no lo reconoce ni la madre que lo parió. En el coaching lo mismo defenderán que el esfuerzo es la clave del éxito como defenderán que el éxito es la clave del esfuerzo, y lo que haga falta. Esto es como cuando uno va a comprarse unos zapatos. Cuando nos aprietan nos aseguran que se dan, cuando nos caen nos recuerdan que es que luego los pies se inflan. Todo según la ocasión. Pero en el mundo hay muchas preguntas que no tienen respuesta y ya no digamos respuestas que no tienen quien las pregunte.

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25.1.11

Pollo al limón alla mia maniera

"Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches,
duelos y quebrantos los sábados, lantejas los viernes, 
algún palomino de añadidura los domingos"

En pura teoría, el capítulo 170 de "Cuéntame" corresponde al año 1976. La cocina que aparece en la escena que he conseguido encontrar por pura suerte es igual a la mía aunque mi cocina es posterior al año en que supuestamente se recrea la escena. Me entregaron las llaves de mi piso el año 1987, por lo que el anacronismo no es grave, aunque ocurre que como todo lo poquito que he visto de la teleserie se mueve así -algunas cosas van cinco años por delante, otras van cinco años por detrás- he preferido no seguirla y apenas he visto siquiera un episodio completo. La cocina la vi en la portada del "Lecturas" y no me ha costado localizarla, porque a veces me pasa buscando imágenes como creo que les pasa a los cerdos buscando trufas o a los zahoríes buscando agua, que me voy derechita al sitio en cuestión sin mucho navegar. Los platos de duralex de color ámbar y de color botella, la olla de porcelana verde #99FFCC, todo lo demás no da el cante. Eso sí, lo de la botella de aceite, a mí no me cuadra. Resulta que por aquellos años yo aún iba a comprar aceite de granel. Había un establecimiento a la salida del Mercado de la Merced donde tenían dos depósitos de aceite que funcionaban por émbolo y que tenían sendos recipientes transparentes que permitían ver el líquido dorado que fluctuaba pesadamente y dejaba escapar un olor muy especial. También lo vendían en las droguerías. El síndrome del aceite tóxico o del aceite de colza, porque no sé si al final se determinó la causa del envenenamiento, eliminó todos los émbolos oleicos minoristas de la faz de España, que yo sepa. Yo he comprado aceite en alguna cooperativa, pero envasado. Lo del aceite de granel se finiquitó, pero en el año en que se supone que se hizo el episodio de "Cuéntame" número 170, en 1976, la inmensa mayoría de los hogares españoles usaban aceiteras y compraban aceite al por menor.

Lo que ya no recuerdo bien es cuando fue lo del desastre de las bañeras, aunque debió de ser en relación con el mismo orden de cosas. Es decir, mucha gente, ante el temor de que se acabara el aceite lo almacenó en sus bañeras y, como es natural, se les coló por el desagüe y lo perdieron todo. Hubo otro episodio de acaparación de azúcar cuando se difundió la trola de que iba a desaparecer (la Unión Soviética había dejado de proteger la producción cubana basada en la caña y el tabaco), pero se mezcló con una campaña de lo malísimo que era el azúcar para el cuerpo.  Por aquella época también eran malísimas para la salud las sardinas, cosa que yo nunca creí porque mis abuelos maternos comían en cantidades industriales sin menoscabo para su  salud. Ahora, después de tantos años, cualquiera que lea esto se pensará que yo sí que tengo un síndrome tóxico. Pero no. Lo juro por la salud de mi canario que una barbaridad de gente quiso guardar aceite en las bañeras para irlo consumiendo y lo perdieron sin remedio. Y lo del azúcar también es verdad. Mi madre compró una barbaridad de azúcar y estuvimos unos diez años sin comprar ni un terrón.


Capítulo 170 de "Cuéntame como pasó" (La mujer del César)

Sin embargo, la razón de ser de este post era la cocina Fagor y ese modelito en concreto, un oldy, puesto que es el que yo aún disfruto sin que ni una sola vez me haya dado motivos de queja. Claro está que, todo hay que decirlo, mi cocina no ha sido sometida ni a trabajos intensos ni ha visto nunca mucho más que un pollo al limón que hice el año 1994, mucho arroz en blanco, mucha pasta cuyos sofritos están basados en una receta que se vendrá conmigo al infierno, algun bistec vuelta y vuelta, tortillas de patata, tortillas  francesas y pan tostadodía hice lentejas, malísimas. Una vez se me chamuscó porque me olvidé de ella y del arroz que había puesto a hervir enzarzada como estaba en un post. Aguantó el tirón como una valiente y está la mar de bien. Pero cualquiera puede suponer que no resistirá la próxima inspección del gas. Y no se equivocará. Así es que aprovechando una pequeña reforma que me hacen en la cocina el mes venidero, voy a cambiarla por una cocina de fogones pero con horno eléctrico. Me da tanta pena que creo que me la subiré al trastero hasta encontrarle mejor fin que ir a parar al saco de los derribos o a la recogida de trastos de los martes. Lo primero que haré en mi horno nuevo será el segundo pollo al limón y vendrán mis amigas A., R., y M. La leche. Me sabe mal por el pollo.

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Pleiospilos nelii

Oh, no tenía la menor idea de que mi plantita crasa iba a echar una flor y mucho menos con estos fríos. Ahí está aflorando la yema que le salió hace cosa de 3 semanas. Seguiremos informando.

Pleiospilos  nelii


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22.1.11

Cappuccino commotion


iguiendo con el inagotable tema de los dragones es inevitable referirse a las plazas, aunque es tema sobre el que previamente habría que documentarse. Como es casi seguro que por razones ajenas al blog no agotaremos aquí ni hoy el tema, ya tendremos ocasión de averiguar su origen -sea religioso, militar o mercantil- y vamos a empezar como siempre la plaza por el tejado. Que es lo que tiene un blog, que cada cual hace más o menos lo que quiere y el que quiere otra cosa ya se hace su propio blog y tan amigos.

Se suele decir que Puff vive en el fondo del mar, un lugar que entre las madreperlas y las madreporas, y los animalitos que van sobreviviendo como pueden a las World Races y a los vertidos petroleros, es mucho mejor que un entierro de tercera aunque no tenga la animación de la que lían parda en pamelas por las carreras de caballos de Ascot. Es bonito de ver espectáculos como el que me figuro que es el de las carreras de Ascot, donde no hay un único punto que aglutina las miradas, sino que hay una animación generalizada que recorre como una exhalación o como un escalofrío la atmósfera social. A pesar de algunos experimentos del teatro, sobre todo el vanguardista, estamos más bien acostumbrados a la pared escénica. La liturgia, a pesar de que la misa se realiza en las últimas décadas de cara al pueblo y no de espaldas, orquesta las miradas en dirección al lado del Evangelio o al lado de la Virgen, o adonde en cada momento conviene desplazar la atención. Yo no sé de nadie que le pase lo que a mí, o por lo menos que lo diga, y es que me azora de alguna manera el hecho de que un coro cante ante una platea y que lo hagan frente a frente. Es un grupo de personas sentadas y en silencio ante otro grupo de personas que intentan no desafinar y cantar conjuntadamente. Pero ahí las miradas quedan en un estado muy parecido  pero más definido del que se supone que tienen las almas en el purgatorio o los pacientes que aguardan en la sala de espera del dentista y ya se saben de memoria los diplomas y los cuadritos costumbristas y al uso. Es un estado del que estoy bastante segura que incluso aislándolo en una foto, con un rostro sin más información, se podría identificar como procedente de una butaca ante un grupo de artistas. Ese orden de cosas solo la pueden matizar o aliviar los técnicos de iluminación.

Verdaderamente cuando servidora estuvo en Nueva York y así, sin ser poeta ni nada, encontró en falta no ya una plaza como la de Betanzos, con sus pórticos y sus terracitas y sus cervecitas, por mucho que tengan un Rockefeller Center, sino incluso algún banco que otro donde sentarse sin tener que ir al parquecillo aquel que está en Madison Square. Lo de las puertas giratorias ya se tratará otro día. Las terrazas de los bares han cobrado estos días más animación, a pesar de los fríos, por la chapucera ley antitabaco que nos rige desde que empezó el año nuevo. Pero estoy pensando en la plaza de Caminha, ese pueblo portugués que está enfrente de A Guarda (Pontevedra), dos pueblos separados o unidos por el río Minho/Miño. El quiosco de la plaza de la riojana Ezcaray también tiene su aquel. La Praza da Quintana de Compostela tiene una sonoridad especial y sólo acordarme de ella parece que se me rompan las cuerdas del corazón, pero tengo que decir que pienso que la plaza más bonita que yo he visto es la Mayor de Salamanca. Ahí es fácil conquistar el éxtasis, sea por el cielo límpido y enormísimo que la corona, sea porque -como dice la Wikipedia- "nació natural", sea porque el granito de Carbellino de Sayago tiene unos toques rosáceos como la aurora homérica o las madreporas de Puff.

Praza Irmáns Gardía Naveira (Betanzos). Foto: Jaume Meneses (Wikimedia Commons)
Le decía a aquel blogger tan querido de Cádiz que servidora a veces echaba de menos (de) vivir en un pueblo. Y no es porque prefiera especialmente vivir en un pueblo o en una ciudad pequeña antes que vivir en una ciudad por los servicios, museos, etc. Es simplemente porque en los pueblos puedes encontrarte con la gente sin necesidad de establecer una hora, un lugar, un día, cosa que en una ciudad como Barcelona es preciso si quieres verte con alguien en concreto. En los pueblos, hasta donde yo sé, sabes que si vas a determinado sitio "por la tarde", sin precisar más, ahí encontrarás más a menos a los de siempre. A lo mejor o a lo peor no están todos, pero siempre hay alguien y siempre puede uno abandonar el lugar o dejar de ir en el último momento porque no se ha comprometido con nadie.

A falta de un centro social, es cierto que he ido fraguando en mi día a día unos "lugares" donde sé que no hay la cosa esa de la modernez del meeting point que se crea artificialmente en los no-lugares, pero que hay algo de lo que llego a creer que es necesario para vivir y que no es la pirámide de Maslow.  El comedor de mi empresa por ejemplo es uno de mis lugares sociales. Otro es el blog, aunque desde hace cosa de año y medio que perdí prácticamente todos los visitantes que asiduamente recibía. Digo "recibía" como lo diría la Marquise de Pompadour: "recibo los jueves".  Me sorprende mucho más que vinieran que que hayan dejado de venir. Mi presencia en las llamadas redes sociales  y repositorios sociales (Twitter, Slideshare, Delicious, Youtube, etc.) los cuales, siguiendo con la comparación de las plazas, serían como los lavaderos públicos municipales de antaño, está en función de lo que acrisolo aquí en el blog.  Uso el Twitter como feed (agregador de noticias) tanto emisor como receptor, pero apenas participo. Mi "reputación digital" la confío toda a este lugar y no me puedo prodigar mucho más ni dedicarme a las descargas. 

No es que me guste mucho el trabajo que hace Isabel Coixet en los últimos años.  "Mapa de los sonidos de Tokio" (2009) y "Elegy" (2008) son dos de las películas peores que he visto en mi vida, cosa que solo se verá empeorada por el documental que acaba de estrenar sobre el juez Garzón. Y sin embargo, "Things I never told you" (1996) me pareció una película muy sincera y bonita. Elogio principalmente dos escenas que ilustran la soledad-solidaridad. En la primera escena la protagonista se dirige  amablemente a una señora que llora en el supermercado porque no hay helado "Cappuccino commotion" y le sugiere que pruebe el "Chocolate Chocolate Chip". La segunda es de la propia protagonista desesperada porque en el colmadito de los pakis se les acabó el helado de "Chocolate chocolate chip". Los tenderos le proponen que compre a cambio el "Cappuccino commotion".
*

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18.1.11

Puff, Jackie Paper y el Dragon Khan

A Sergio y Raúl, para que nos hagan un post
sobre las canciones más alegres del mundo 
mundial, donde yo creo que no puede faltar la mejor de Sam Cooke

parte del aburrimiento o tedium vitae y de otros desarreglos sentimentales -que la pijociencia oficial suele atribuir a la oxitocina y a poco más- servidora pasa por escasos altibajos. Pero a veces me da como pena ver un oso de trapo sin dueño. O verdaderamente me produce el mayor desasosiego hasta la remota posibilidad de que haya extraterrestres y de que además sean malos, más malos que nosotros. Que ya es decir. En realidad Stephen Hawking nos ha prevenido de establecer contacto alguno con ellos y afirma que lo que supuso la llegada de la "Pinta", la "Niña" y la "Santamaría" a las Antillas puede hacer reír comparado con la escabechina que nos harían los alienígenas. Otra alteración de mi rutina oxitocínica suele sobrevenirme por sorpresa cuando siento que las lágrimas me abrasan los ojos simplemente si leo la letra de una canción que me recuerda momentos felices. Como he tenido muchos momentos felices y estaban llenos de canciones, la nostalgia me abruma más a menudo de lo que yo quisiera.


Muchas personas cuando supimos que Augusto Algueró había muerto sentimos una gran pena a pesar de no haberlo conocido personalmente. Y es que una gran parte de las canciones que son la banda sonora de nuestra película vital fueron escritas por él. Estos días he tenido en el blogrolling "Te quiero, te quiero", una canción que Algueró compuso el año 1969 y cuya letra parece ser que era de Rafael de León. En un principio la grabó Raphael y hasta se la ofrecieron a Lola Flores, pero al final la cantó un desconocido, el malogrado Nino Bravo. Como esto ya se está poniendo tristísimo de la muerte, pasaré rauda a la segunda parte del post. Esto es: lo que se suele decir que caracterizó a Augusto Algueró fue su capacidad para construir melodías con gran economía de elementos pero con una musicalidad prodigiosa. Yo desde mi modesta opinión añadiría que también es característica de Algueró la alegría. Pensar en él es pensar también en Alfonso Santisteban, en Manuel Alejandro y en Juan Carlos Calderón, pero se diría que la alegría no está tan presente o latente en estos otros compositores y arreglistas.

Ya he defendido alguna vez que el humor es algo muy serio y ahora debería añadir que la alegría es vital. Necesaria. Útil. Y como dijo John Lennon, "Happiness is a warm gun". La alegría además parece que siempre va de la mano de la generosidad, y ha de tener -como diría Karlos Arguiñano- fundamento aunque, puestos en la tesitura, si la alegría es zafia o inconsistente también es bienvenida. 

De la misma manera que hay personas que nos alegran la vida hay personas que nos la amargan. Luego además están los que incluso se la amargan a sí mismos además de amargársela a los demás. El otro día le explicaba a una compañera de trabajo lo mal que lo pasé cuando me llevaron a ver "Dumbo" (1941) cuando yo tenía 3 años, que eso tenía que ser en el año 1964 o 1965. Lloré desconsoladamente mucho rato y mi llanto se trasladaba del pesar por la madre (la Sra. Jumbo) encerrada por su presunta o habría que decir "supuesta" locura, al miedo que pasaba el pobre elefantito orejudo cada vez que tenía que intentar volar en el circo. Una tragedia. El problema es que yo tenía una conciencia que llegaba hasta ahí pero no a entender que aquello era una película, etcétera. Mi compañera me contó que ella tiene un sobrino de cuatro años que cuando llega al final de la canción de "Puff era un dragón mágico" (*) se tapa los oídos. Y no me extraña porque resulta que el dragón es eterno pero el niño que jugaba con él, cuando se hace mayor lo deja solo y hundiéndose en el fondo del mar. Hombre, son ganas de amargarnos la vida.

La canción original fue popularizada por el grupo Peter, Paul and Mary (Puff the magic dragon) aunque hay gente en Cataluña que se piensa que, como "La vall del riu Vermell" (Red river valley), pertenece al tradicionario catalán. Pues no. "Puff era un drac màgic" (**) cantada por Joan Manuel Serrat está lo que es hoy en Youtube. Según la Wikipedia también hay una versión de John Denver pero no  he dado con ella. Sí he encontrado la de Marlene Dietrich, "Paff, Der Zauberdrachen" que ya es para cortarse las venas y no dejárselas largas nunca jamás, sobre todo cuando entran los violines. Esto no lo arreglaría ni Augusto Algueró, sinceramente, pero he hecho un arreglo rápido en catalán para el sobrino de mi compañera, por el cual las dos últimas estrofas de la historia intentan "arreglar" también un poco la situación de Puff. La cosa quedaría así:

Els dracs viuen per sempre
però els nens es fan grans,
i va conèixer altres jocs
que li van agradar tant,
que una nit gris i trista > que una nit plena d’estels
el nen el va deixar, > el nen es va acomiadar
i els brams de joia d'aquell drac > amb una festa molt bonica
es van acabar.> amb molts convidats

Puff era un drac...

Doblegant el seu llarg coll, > Hi era la vella tortuga
el drac es va allunyar,> les ostres, el pop i tots
semblava que estava plovent > amb les ones del mar ballaven
quan es va posar a plorar. > una alegra cançó
Tot sol, molt trist i moix, > Puff estava content
el drac es va allunyar> perquè el nen es va fer gran
i poc a poc, molt lentament,> i podia pujar ja tot sol
se'n tornà al fons del mar.>  a Salou al Dragon Khan (***)

Lo mejor de todo es que en la versión original el niño se llama Jackie Paper y por lo tanto, siempre según la Wikipedia: "Algunos sectores han creído que la letra de la canción se refería a fumar marihuana por las referencias de Paper (papel), Dragon/draggin (colocarse) y Puff (fumar) -insertado también en la película Meet the Parents- empezando a ser un himno para el movimiento hippie. Respecto esos comentarios, los autores de la canción han negado vehementemente, en repetidas ocasiones, cualquier referencia intencional a las drogas. Peter Yarrow insistió en que "Puff" trata de las dificultades de hacerse mayor y no de las drogas. No obstante, en 2004 Yarrow estuvo presente en la campaña a la presidencia de Estados Unidos de su amigo íntimo John Kerry quien fue grabado gesticulando una ficticia calada de marihuana cuando Yarrow cantaba Puff."


Marlene Dietrich

(*) Paff era un dragón mágico | que vivía en el fondo del mar, | pero sólo se aburría mucho | y salía a jugar. || Había un niño pequeño que lo quería mucho, | se encontraban en la playa jugando de sol a sol,|  los dos prepararon un viaje muy largo, | querían ir a ver mundo atravesando el mar. || Paff era un dragón mágico | que vivía en el fondo del mar, | pero sólo se aburría mucho y salía a jugar. || Donde había tempestades se apañaban muy bien, ! subiéndose a la cola de Paff vigilaba el viento. |  Nobles, reyes y príncipes se inclinaban a su paso | y cuando Paff les chilló, los piratas callaron...|| Paff era un dragón mágico | que vivía en el fondo del mar, | pero sólo se aburría mucho | y salía a jugar. || Los dragones viven para siempre, | pero los niños se hacen mayores | conoció otros juegos por el mundo | que le gustaron mucho.|| Una noche muy gris y triste el niño lo dejó | y los gritos de alegría de aquel dragón | se terminaron. || Doblando su largo cuello, | el dragón se alejó. | Parecía que estaba lloviendo | cuando se puso a llorar. || Solo, muy triste y apenado el dragón se alejó | y, poco a poco, muy lentamente | volvió al fondo del mar || Paff era un dragón mágico | que vivía en el fondo del mar, | pero sólo se aburría mucho|  y salía a jugar. (Cesuras aproximadas)

(**) Puff era un drac màgic | que vivia al fons del mar,| però sol s'avorria molt |i sortia a jugar || Hi havia un nen petit | que se l'estimava molt, |es trobaven a la platja |tot jugant de sol a sol.|| Tots dos van preparar | un viatge molt llarg, | volien anar a veure món | travessant el mar. || Puff era un drac... || Quan hi havia tempesta s'ho arrenjaven molt bé, | enfilant-se a la cua d'en Puff | vigilava el vent. || Nobles reis i prínceps | s'inclinaven al seu pas | i quan Puff els va fer un crit | els pirates van callar.|| Puff era un drac...|| Els dracs viuen per sempre però els nens es fan grans, | i va conèixer altres jocs | que li van agradar tant, | que una nit gris i trista | el nen el va deixar, | i els brams de joia d'aquell drac | es van acabar. || Puff era un drac... || Doblegant el seu llarg coll, | el drac es va allunyar,| semblava que estava plovent | quan es va posar a plorar. || Tot sol, molt trist i moix, | el drac es va allunyar | i poc a poc, molt lentament, | se'n tornà al fons del mar. (Cesuras aproximadas)
*
(***) Una noche estrellada | el niño se despidió | con una fiesta preciosa | con muchos invitados || Puff era un dragón mágico.... || Estaba la vieja tortuga, las ostras, el pulpo, y todos | con las olas del mar bailaban | una alegre canción || Puff estaba contento | porque el niño se hizo grande | y podía subirse solo | en Salou al Dragon Khan.

Post scriptum: Aquí la contribución desde el blog de Raúl.


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17.1.11

La mejor cosa del mundo

uando me vine al Álbum del tiempo, un blogger muy querido de Cádiz me escribió un mensaje en el que me recordaba que hoy en día tiene un enorme tirón Belén Esteban, la llamada princesa del pueblo que trabaja si no me equivoco para Berlusconi o en todo caso para Telecinco. Tengo entendido que por la tarde, en el hospital donde trabajo, prácticamente todos los enfermos que no están demasiado mal están viendo en sus habitaciones los programas en donde aparece Belén Esteban. Como tengo obsesión por respetar a todo el mundo, cosa que no es tan fácil, al menos para mí, eso y los méritos de la princesa de San Blas, que creo que alguno tiene, me hacen tenerla en mayor consideración que la que observo que le tienen en mi entorno. En realidad, diré más, yo considero que lo más opuesto a Emily Dickinson, una de mis poetas preferidas, no es Belén Esteban sino por ejemplo Elizabeth Barrett Browning. Estoy pensando por ejemplo en aquel poema que empieza “What's the best thing in the world?” (*), que me resulta insufrible, aunque ya sé que sobre gustos no hay disputas. Con todo y con eso, ahora que estoy mirando de hacer la tercera y última fase de la reforma de mi cocina, considero cuando veo que tendré que descartar el mejor mármol por uno más sencillo, que tal vez el panteón más bonito que he visto nunca es el que tiene Elizabeth Barrett Browning en Florencia, en el llamado Cimitero degli Inglesi, en donde en realidad se enterraron todos los difuntos no católicos ni hebreos, hasta 1877, cuando “il Cimitero venne chiuso a causa delle leggi che vietavano la sepoltura all'interno delle città”. No me digan que no suena mil veces mejor “il Cimitero venne chiuso a causa delle leggi che vietavano la sepoltura all'interno delle città” que “el cementerio está cerrado a causa de las leyes que prohiben la sepultura dentro de la ciudad”. No me lo digan. 
*
Con todo lo cursi que me resulta la Browning, no ya en comparación con Belén Esteban, sino incluso con Emily Dickinson, digo que su tumba es preciosa. Carrara. Una veta inmejorable para un sepulcro, esa algidez sobre seis columnas como seis hermanas de la luz y como seis hijas de la noche salomónicas no tienen precio. Y lo mismo pasa con todo. Hay una ley de compensación, si la queremos llamar así, que no tiene nada que ver con la famosa ley del péndulo. La ley del péndulo es la que poco más o menos nos lleva de un extremo a otro y es excluyente. Lo que nos hace un día felices al día siguiente nos puede hacer desgraciados. Todo lo que de bueno tiene centralizar resulta que al cabo de un par de turnos de poder pasa a ser una tendencia insidiosa y es mucho mejor descentralizar. Ahora se llevan los pantalones pitillo, ahora los pantalones acampanados. No, no, la ley de la compensación tiende precisamente a corregir los extremos y a poner remedio o a aliviar las asperezas y los resultados drásticos.

Creo que era Víctor Hugo quien dijo que era más fácil ser bueno que justo y algo de razón tiene, aunque también me imagino que habrá gente a quien le resultará horriblemente difícil ser bueno ni que sea por equivocación. Ser justo es difícil, extremadamente difícil. Los jueces que no tienen las togas manchadas de barro, que son la mayoría, pienso que intentan a toda costa no empeorar ninguna situación por mala que sea. Eso por una lado, por otro está la condición que obliga a hacerlo dentro de la ley, de acuerdo con el Derecho. Cuando el resto de los mortales (porque nunca nos referiremos a la justicia divina, la cual por otro lado creo que no existe, aunque Dios sí exista), cuando el resto de los mortales digo nos ponemos a juzgar solemos hacerlo despiadadamente o prejuzgando sin conocer todas las partes o los detalles. Por eso aunque sostengo que la poeta inglesa era más que cursi que un repollo con lazos, también hay que admitir que tiene una tumba de cojón de mico. Fantástica. Las cosas como son. Y como saber es esperar, si vamos sabiendo más cosas de la poeta victoriana, lo mismo hasta nos acaba gustando ni que sea un poquito.


Así es que cuando escribí Juzgados por la ley de Murphy me olvidé de poner la ley del mínimo esfuerzo (Otra ley) y aún ahora esa especie de ley del péndulo que me resisto a creer que está emparentada con la más agraciada y misericorde ley de la compensación gracias a la cual todo el mundo tiene alguna oportunidad y puede ser invitado o recibido en el banquete de la vida sea porque es el cuñado de la hermana de la peluquera del anfitrión sea porque es la peluquera del cuñado de la hermana del anfitrión.

Foto: Lucarelli (propiedad intelectual del dominio público)

(*) WHAT'S the best thing in the world? | June-rose, by May-dew impearled; | Sweet south-wind, that means no rain; | Truth, not cruel to a friend; | Pleasure, not in haste to end; | Beauty, not self-decked and curled | Till  |its pride is over-plain; | Love, when, so, you're loved again. |  What's the best thing in the world? | -Something out of it, I think. (¿Cuál es la mejor cosa del mundo? | Las rosas de junio perladas por el rocío de mayo; | El dulce viento del sur declarando que no lloverá; | La Verdad, con los amigos despojada de crueldad; | La Belleza, no envanecida hasta agotar su orgullo; | El Amor, cuando somos amados de nuevo. | ¿Cuál es la mejor cosa del mundo? | Algo fuera de él, pienso)
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16.1.11

Sonrisas y fuentes

l otro día, cuando me acordaba del gato de Botero en el Raval, también recordaba el Sant Jordi de Montjuïch (de Josep Llimona) y la Fuente de la Rana o "Font de la Granota", de Josep Campeny. Seguro que le han tomado fotos mejores que las que le he sacado hoy, pero no quería difundir la  perspectiva de siempre, frontal o de conjunto. Es curioso porque parece que las esculturas solo interesan a las turistas y eso como para autentificar fotográficamente que han pasado por allí o para hacerle la broma al toro de Wall Street en Nueva York o al Porcellino de Florencia o para darle los tres cabezazos tradicionales al maestro Mateo que hay en el Pórtico de la Gloria en Compostela. De manera que creo no equivocarme cuando digo que por lo menos en internet no es usual ver la cara del niño de la Fuente de la rana, su cesto. Esa cara radiante queda oculta por el sombrero y más si la fuente no se usa como tal y por lo tanto a falta del chorro de agua nadie se inclina para beber y poder ver el rostro del muchacho, su sonrisa. Se dirá que no es una sonrisa tan inquietante como la de la Gioconda o las de las estatuas etruscas, pero en estos días que ha llovido y que estuvo nublado y hasta hubo un eclipse de sol, toda sonrisa vale.
*
Font de la granota

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La ley más fuerte

Hay otra versión del dibujo de hoy, más moderna y coloreada, pero que básicamente reproduce la misma situación y casi con los mismos elementos. Prefiero la original. 

Muchas veces la felicidad de unos empieza donde o cuando acaba la felicidad o la tranquilidad de otros.
*
Sam Gross, ¿1970? "Pruebe nuestras ancas de rana"

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12.1.11

Los fantasmas y los mitos

"La propiedad es un robo"
Pierre-Joseph Proudhon

"¿Para cuando una exposición desmontando los mitos de la homogeneidad catalana, o del pancatalismo ? Espero pacientemente, aunque con Josep Ramoneda como director del CCCB estoy seguro que esto no ocurrirá. Fiel al poder nacionalista catalán, defensor del Estatut que anulaba (anula) el Estado, siempre estará presto a desmontar España. ¡ Qué pena!, el CCCB había montado exposiciones muy interesantes y para nada políticas, recuerdo la de las "arquitecturas imaginadas" o las de Barceló".


n los últimos meses se ha puesto de moda referirse al fantasma del pasado, del presente y del futuro, figuras que provienen del sinigual Cuento de Navidad de Charles Dickens, y de los fantasmas que se le aparecen a Ebenezer Scrooge para corregir su vida y alarmarlo sobre las consecuencias de su avaricia. Estas poderosas figuras son recursos literarios que se proponían no solo hacer recapacitar a Scrooge sino que perseguían una cierta plasticidad discursiva muy apropiada para el tiempo de adviento y su imaginario milagrero. Otra cosa es que las ficciones se puedan entrecruzar y de la misma manera que Santiago el Mayor se encontró con la Virgen del Pilar a su paso por Zaragoza, se encuentre Mickey Mouse y Winnie the Pooh, y la vendedora de fósforos con el avaro de Dickens.
A pesar de que hay mucho revuelo estas últimas semanas con Wikileaks y más con Julian Assange, que ha adquirido un llamativo protagonismo en su organización, habrá que observar con tranquilidad lo que da de sí el asunto, por donde va, de donde viene, y dejarlo en cuarentena. De momento, a pesar de su impacto, yo tengo a Assange más o menos en el mismo plano en el que pondría a Nostradamus. Me propongo cada día por encima de toda contingencia el respeto, pero ¡es tan difícil en algunos casos no caer en la sorna y la procacidad! Si les digo que para mí Blecua (el recientemente designado presidente de la RAE) es Rubalcaba... Se dirá que Nostradamus hizo pronósticos o profetizó el futuro a través de sus centurias astrológicas. El foco de Assange es el presente, algo sobre lo que es no menos aventurado hablar si no es refugiándose en la opiniología, el chismorreo o el espionaje de toda la vida. Lo interesante de Wikileaks es que cubre un espacio que a lo mejor, mal comparado, podía ser saciado por una magdalena, pero que no deja de ser un hallazgo, por amarillo que parezca.
Por alguna desviación siento más interés por lo que pensarían los antiguos de nosotros que por lo que piensan mis coetáneos de los antiguos.  Manía, oye. También me ocurre (aunque reconozco que esto es más que reprobable) que cada día me interesa menos la gente que es aún peor que yo y la que ignora la Historia. Es una pérdida de tiempo. Estoy pensando por ejemplo en una exposición que hay ahora en Barcelona, en el CCCB (Centre de Cultura Contemporánea) sobre el Barroco.  Se titula ni más ni menos que "El d_efecto Barroco: políticas de la imagen hispana" aunque también remite a la frase  "Lo hispano está embarrocado ¿quién lo desembarrocará? El desembarrocador que lo desembarroque buen deshispanizador será". Exposición audaz y requetepetulante donde las halla porque el barroco, tanto si lo comprendemos como estilo como si lo entendemos como época es un campo de estudio amplísimo (tan extenso como intenso) y es uno de los bancos de artistas -como quien dijera “banco de peces”- más prodigiosos de la historia de la humanidad. Abarcó catolicismo y protestantismo. Abarcó a Europa y a América, Roma con Santiago. Aunque aún me estoy documentando sobre el evento, que estará instalado hasta finales de febrero de 2011, pienso que tiene visos de propaganda subsidiada contra el mito hispánico. Me echa para atrás. La cuestión hoy es qué pensarían los antiguos de nosotros. No al revés. ¿Qué pensaría Velázquez, que se ha etiquetado en la exposición -250.000 euros de nada- como "pintor de corte", del montaje abrumadoramente lleno de imágenes catódicas hasta el abotargamiento  hipnótico por dos comisiarios superhipermegasubvencionadísimos de la muerte? Otro blog, "El Pabú", me previene de asistir a la instalación de Jorge Luis Marzo, profesor de Historia del Arte de la Universitat Pompeu Fabra (esa universidad que cuenta con las ventajas de ser privada y de ser también pública) y Tere Badia (Hangar, otro punto soportado por los fondos públicos de nuestra arruinada administración).

Misión pedagógica en Cebreros, Ávila, en 1932. Al fondo, copia de Las hilanderas de Velázquez
Admito que tal vez estoy anclada en los estudios más serenos y rigurosos de quienes fueron mis profesores y maestros y que me trasmitieron el acervo (que no acerbo) de los Siglos de Oro con tanto rigor como serenidad y cuidado. Admito que no soy muy amiga de happenings  ni de versiones de "Fidelio" con chupa de cuero y coro de motarras. Si Sor Juana Inés de la Cruz o, si lo prefieren, Juana de Asbaje , o Cervantes o Johann Sebastian Bach leyeran aquello que yo he leído con estos ojos que se van a comer los gusanos de "És en aquest esborrallament des d’on parteixen, d’una banda, un discurs identitari clarament determinat per la voluntat d’administrar una memòria única, de gestionar la història i d’encobrir l’engany i la manipulació de l’incipient capitalisme modern mitjançant el cultiu extrem de les formes culturals, i, de l’altra, un discurs culturalista guiat per la supressió de la dissensió i de la consciència crítica per promoure una cultura oficial al servei del silenci", ¿no se les caerían los palos del sombrajo? No hay derecho.
 Entre lo que he conseguido leer del catálogo de la exposición, lo que me ha descubierto "El Pabú" y lo que me ha inspirado el documento firmado por Jorge Luis Marzo titulado "Barcelona y la paradoja del barroco", he desistido de entender nada y percibo las conclusiones y más las omisiones como insania paranoica o algo peor y muy sesgado, como propaganda tout à fait.  Evidentemente, como pasa con casi todo, hasta con el "Fidelio" en versión rockera, pueden salvarse muchas aportaciones, pero como el conjunto es abrumadoramente sesgado y en realidad desmonta un mito (cosa legítima) pero lo hace destrozando sus artífices como si fueran ídolos de barro, se descalifica per se
Para terminar, porque el tema no merece más espacio, tengo que referirme a un párrafo que probaría la extravagancia del punto de vista de Marzo, cuando pretende comparar ni que sea de una forma estructural esa cosa horrenda, esa torpeza a la megalomanía inmobiliaria que fue el Fòrum, con la escalina de la Piazza di Spagna:
"De entrada uno se pregunta sobre el porqué de esas dimensiones descomunales; uno se interroga acerca de las verdaderas de las [sic] razones y utilidad de semejante escenario. Porque no parece ser más que eso mismo, un escenario construido para magnificar la voluntad misma del poder. Las escalinatas del Fòrum, organizadas por segmentos claramente escenográficos y perspectivistas, nos retrotraen a la escalina de la Piazza di Spagna de Roma o a la de la Catedral de Gerona, pero con una enorme diferencia. Mientras aquellas dos eran respuestas a problemas de ordenación y accesibilidad urbana, la del Fòrum es un espacio en sí mismo, sin relación alguna con el entorno: se trata de un monumento per se, reflejo (patético) del sueño de un urbanismo ciego a los problemas reales y enterado por entero al negocio del logotipo". (Barcelona y la paradoja del barroco)
Curiosamente, "Barcelona y la paradoja del barroco" tendría que tratar sobre las razones y las pasiones por las que en Barcelona prácticamente no hubo Barroco y los llamados Siglos de Oro fueron la época de mayor decadencia para mi ciudad. Pero no.  Yo no soy historiadora del arte y si ser historiadora del arte es ser algo parecido hacia lo que apunta  el menesteroso Jorge Luis Marzo tampoco desearía serlo, puesto que no me interesa la propaganda, pero me atrevo a señalar que el Fòrum para todo hijo de vecino no fue más que pura especulación del terreno construible, su recalificación y el gasto subsidiado de hormigón puro y duro, cuanto más mejor. Por favor, que no me comparen el monstruo del Fòrum con la Piazza di Spagna. Eso no. Italia no.
La foto de "El País" que incorporo parece que invite a la destrucción no de la copia, sino de toda la obra de Diego Velázquez y su linchamiento moral. Ni las cargas de Mao contra el arte decadentista contrario a los objetivos del comunismo tienen una carga tan incendiaria y rabiosa como la que mantiene en un difícil equilibrio el aparato fantasmagórico marzalino. Y eso que me pasa con Velázquez como con otros dos barrocos, Mozart y Bach. Tengo días Bach y tengo días Mozart. También tengo días Beethoven, pero Beethoven ya es romántico. Uf, no quiero ni pensar en lo que dirían Marzo y Badia de Beethoven o Brahms. Precisamente estos días me sentía más próxima al intimismo y el quietismo que trasmiten el cuadro de Vermeer que más me gusta ("Calleja" o "Little street")  y me parecían, estos días, muy superior a lo que alienta la tan cacareada autorreflexividad de "Las Meninas" de Velázquez, ese cuadro que solo podemos entender si creemos que refleja lo que veía un pintor que no era el propio Velázquez. Esa profundidad óptica, ese acertijo del espacio, incomprensible sin la abundancia que presidió aquella época, sus excesos, sus excipientes,  sus espumarajos, no me impresionan tanto como el ensimismamiento de las mujeres de la calleja que pintó Vermeer.
En esta ciudad, Barcelona, se enfrentan cerca de aquella Plaza de las Glorias Catalanas, engendro monstruoso donde los hubiere que derrumbamos y levantamos cada dos por tres (seis), dos edificios: el de Moneo para el Auditori y el de Bofill para el Teatre Nacional de Catalunya. El primero se identifica con el turno político del PSC, socialista, funcional, minimalista. El segundo con Convergència i Unió y el mito mediterráneo, un invento con no más músculo que el de la hispanidad tan denigrada y desenmascarada.

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11.1.11

Oh

El "Président" ha desarbolado, perdió el mástil ayer noche en un golpe de ola:  . Bruno García del Blanco y Jean Le Cam se dirigen con el motor en marcha a Cabo Verde muy afectados. Président (el patrocinador) no ha respirado así que no sé si quedan descartados o si al recalar en la isla serán penalizados, puesto que es una regata sin escalas. Una pena.


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9.1.11

Varium habere

“Sanus homo, qui et bene valet et suae spontis est, nullis obligare se legibus debet, ac neque medico neque iatroalipta egere. Hunc oportet varium habere vitae genus: modo ruri esse, modo in urbe, saepiusque in agro; navigare, venari, quiescere interdum, sed frequentius se exercere; siquidem ignavia corpus hebetat, labor firmat, illa maturam senectutem, hic longam adulescentiam reddit.” (A. Cornelius Celsus, De Medicina, Liber I, 1) (*)

Atlas of Human Anatomy


Se suele decir que la enciclopedia médica de Aulo Cornelio Celso fue el primer libro médico impreso en Occidente, el año 1478, en Venecia. Y también que "ya desde antes, cuando circulaba manuscrito, se convirtió en objeto de veneración de los médicos (y no médicos) humanistas del Renacimiento, quienes valoraron sobre todo la pureza de su estilo latino y la precisión de sus doctrinas médicas" (Wikipedia). Aulo Cornelio Celso nació en lo que actualmente es Francia, en la Galia Narbonense, por el año 25 a. C. y todo apunta a que no era médico por lo que su verdadera contribución fue seguramente no solo la de reunir los conocimientos que se acrisolaron en Alejandría sino hacerlo en un lenguaje más que correcto, áureo. Y una de las escasas frases que han trascendido en el magma de internet es precisamente la que reproduzco e intento traducir aproximadamente: Varium habere, tener una vida variada.

Cada cual entiende las cosas en la medida de su propia confusión, pero de alguna manera mi estilo de vida busca la variedad. Incluso cuando he bebido agua embotellada, que ya no la bebo, no compraba nunca la misma marca por considerar que sólo así podía beneficiarme de todas las propiedades sin exponerme a ninguna de sus inconvenientes como lo es por ejemplo el exceso de calcio o de cualquier otro mineral. Ha habido temporadas largas sin embargo en las que no me he podido substraer a pasar horas trabajando en una misma posición o haciendo lo mismo prácticamente toda la jornada. A veces para nada, si luego he tenido la tentación de recapitularlo. A pesar de tomar todas las precauciones aunque he tardado he conseguido llegar a unos meses de mis 50 años al síndrome del canal carpiano (a no ser que se trate de una mera tendinitis) y a la presbicia. Aunque se pueda decir en mi favor que el ratón es un instrumento pérfido y desequilibrarte por mucha ergonomía que se le aplique, aunque es cierto que la tipografía a veces es infame, también lo es que mis manos han perdido elasticidad y que ya no puedo leer sin gafas a no ser que aleje las letras todo lo que dan de si mis brazos y bizquee como un torero cuando va a clavar la estocada.  También puedo decir en mi favor que jamás me he tirado por la ladera de una montaña sobre una tapa de váter ni me he lesionado haciendo ejercicio alguno y no porque no haya practicado deportes, sino porque siempre los he practicado para cuidar el cuerpo y no para ponerlo a prueba. Si no hago ejercicio me duele, noto toda la anatomía del brazo derecho con proverbial precisión. Y es que a veces sólo notamos el cuerpo porque duele. El ejercicio ideal para mí es aquel que se hace al aire libre, sin sufrimiento, que tonifica el cuerpo, que lo fortalece sin insensibilizarlo y que nos infunde más ligereza que no velocidad.

No hace falta ser Assange o su precursor, Nostradamus, ni el Instituto Español de Estadística para darse cuenta de que los niños han recibido entre los regalos de los Reyes Magos infinidad de aparatos electrónicos. Yo ni siquiera sé la diferencia que hay entre una Wii y una Nintendo, como tampoco distingo la Nacy de la Barbie y mi bestiario se perdió en Winnie the Pooh. De Hellow Kitty lo poco que sé es que sus asignaturas favoritas son Inglés, Artes Plásticas y Música, como lo serían para mí ahora. Ese arsenal de juegos electrónicos parece que generan unos beneficios económicos que son muy superiores a los de la industria cinematográfica, la cual en realidad está ahora al servicio de esa otra industria y forman parte de su promoción como un parásito. Todo esto para decir que el otro día busqué en internet un jueguecillo donde poder depositar toda la frustración, desesperación y repudio que me sugería mi entorno en un momento dado. Encontré Ordena la habitación, un juego con tres o cuatro niveles de dificultad en los que se  tiene que conseguir dejar en orden una habitación en un tiempo dado, antes de que lleguen los padres y descubran el panorama.

Ordena la habitación

En el juego se trata de enganchar con el ratón cada uno de los elementos que no son convenientes a la vista de los padres y arrastrarlos hacia un escondite. Por ejemplo, la revista pornográfica hay que ocultarla debajo de la cama, pero la bolsa de marihuana hay que guardarla en el primer cajón de la mesita. Además hay que guardar algunas cosas en el armario, otras echarlas en la papelera, abrir la ventana y hacer un clic en el ratón del ordenador para minimizar el vídeo. Todo ello en 40 segundos. Dudo que nadie lo consiga al primer intento, porque precisamente el juego ilustra aquel principio por el cual si repetimos exactamente lo mismo con tiento y varias veces iremos adoptando cada vez más velocidad y exactitud. Esto ocurre en la interpretación musical como en el planchado de camisas y el cortado de cebollas o la recogida de aceitunas.  No falla.

Al lado del principio del varium vivere o muy cerca podríamos añadir el de que es mejor hacer lo necesario y sin molestar, claro.

¡Qué no daría por saber lo que pensaría Celso de Giant Microbes (R), una página donde se compran microbios de juguete!
Tifus de juguete

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(*) Un hombre sano, que está bien y es dueño de sí, no debe estar bajo un régimen restrictivo y no tiene necesidad ni de un médico ni de un remediero. Su estilo de vida debe ofrecerle variedad: debe estar tanto en el campo, como en la ciudad, y más a menudo en terrenos cultivados; debe navegar, cazar, descansar unas veces pero más frecuentemente hacer ejercicio, puesto que la inactividad debilita el cuerpo, el trabajo lo fortalece, y la inactividad precipita la vejez mientras que la actividad prolonga la juventud. (Traducción de Aaoiue aproximada)


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