Tres gracias de nada

na vez superado los ya eludibles temas de las vacas y la Primera Comunión ya podemos corretear por las verdes praderas o hasta vagar a la flor del berro. Flâner dicen los franceses. Días atrás me anduve en cierta manera documentando sobre las aves que no vuelan. Gracias a "La marcha del emperador" he llegado a conocer casi todo lo que sé de los pingüinos. Precisamente, si mal no recuerdo, en la próxima luna se reunirán en un lugar en el que cada año se juntan, allá en la Antártida, y cuando estén todos marcharán hacia un sitio en el que se aparearán con sus parejas de toda la vida. Esa marcha que da nombre a la película es penosa, en unas condiciones climáticas infrapingüínicas. Pero por mucho que diga hay que ver el documental y oír la música de Emilie Simon, encantadora. El cuerpo del pingüino es bien curioso, antropomórfico a veces,  y tal vez sólo resulta apto o alcanza soltura en la natación. Lo que es volar no vuelan ni un centímetro. Lo mismo, que no vuelan, ocurre con otras aves: el ñandú, el casuario austral, la gallina, y el kiwi (desambigüen, como diría la Wikipedia, con el fruto).
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Sobre los pingüinos este blog apuntó el post titulado Pater, que escribí a la muerte de mi padre, quien estaba más cerca del aptenodytes forsteri antártico que de Sackleton, el pisaverde angloirlandés. Sobre las gallinas hay apenas dos posts: Hermano gallo y Muerte natural. En Muerte natural lamentábamos que a pesar de que la Wikipedia fue capaz de determinar la esperanza de vida de una almeja ártica en 347 años, no decía cual es la vida media de una gallina, cosa que parece mucho más fácil. Mi anciano canario cumple este mes 13 años, una barbaridad más de lo que podíamos esperar. Todo esto para decir que extrañamente la Wikipedia, ese monumento al conocimiento colectivo, no dice nada de que las gallinas no vuelan. Y sí lo dice de los ñandús, los casuarios, los pingüinos y los kiwis. Sobre los kiwis, por cierto, y ya para acabar, incrusté este otoño un vídeo, Kiwi (Dony Permedi, 2006). Hoy el clip se había visto ya 28.919.753 veces, que no es moco de pavo. Es sobre un kiwi que quiere volar.

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En Barcelona hay gallinas, como documenté en el post mencionado, pero no hay kiwis ni nada.  El otro día fui a ver el cementerio neoclásico de Poblenou (1775), también llamado Cementiri de l'Est. Sant Martí de Provençals se agregó como barrio a Barcelona el año 1897, pero no acabo de ver bien si Sant Martí es más extenso que Poblenou o al revés. Allí hay gatos pero, porque hay gatos supongo, no hay ni una sola paloma. Hay en el cementerio, que se considera el más antiguo de Barcelona (si descartamos la necrópolis romana en la Plaça de la Vila), numerosos ángeles de piedra y hasta de mármol. Como es natural son ángeles que están apesadumbrados y en un desconsuelo grande. De acuerdo con la jerarquía celestial asentada por el Pseudo-Dioniso Aeropagita, yo diría que los seres que ostentan los mausuleos y los panteones son ángeles y por lo tanto pertenecen al tercer coro del cortejo divino, el mismo en el que se clasifican las principalidades y los arcángeles. Los putti de Rafael y los que suelen rodear a la Virgen María en Ascensión o los de Murillo son como cupidos, pero no creo que se puedan clasificar en el primer coro, el de los serafines, querubines y tronos. Al parecer, los serafines están todo el día cantando "Santo, Santo, Santo" (el trisagión) y arden en amor divino. Tienen cuatro caras y seis alas y la luz que emanan es incompatible con nuestra visión.

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Así que, lo mismo que pasa como con los Pokémon y el camaleón Pascal de "Enredados" (la última película de la factoría Disney), si queremos ver un serafín ("ardor"), lo tendremos que ver representado. Lo mismo ocurre con las tres gracias, que pertenecen no a otra ficción pero sí a otra franja de la conciencia, la olímpica. Seres divinos adorables donde los haya han sido representadas a diestro y siniestro por muchos artistas. Aglaya, Eufrósine y Talía suelen ser cinceladas algo entradas en carnes como es natural en quienes tienen que representar -respectivamente- la belleza y la creatividad, el júbilo y el placer, y la comedia más la poesía bucólica. Los romanos tuvieron a bien reformar las cárites de hijas de Zeus en tres gracias que se correspondían con tres estados femeninos: Castitas (la virgen), Pulchritude (la esposa) y Voluptas (la amante). Convendrán conmigo que esa reforma es todo un zarpazo al prolijo "santoral" ateniense, más lúdico y festivo. Y así nos va, con esas clasificaciones que no van a ningún lado.
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Días atrás le comentaba al amigo Manolotel (por lo de los premios) algo que me voy a permitir reproducir:

"Hace unos pocos años estuve pensando cosa de tres en qué lengua escribía (ya que estaba en condiciones de hacerlo en gallego, en catalán o en mi espofcont [español oficial contemporáneo]), finalmente me decidí por el espofcont  a pesar de que ya sabía que los elegidos se van a encontrar con muchos más llamados o los llamados con pocos elegidos. El catalán me resulta precioso, fonéticamente casi me gusta tanto como el italiano, y sin embargo la presión normativista es tan abrumadora y asfixiante, hay tanta gente viviendo de ella, que ese factor me resultó decisivo. El segundo factor no fue, como tal vez sería de esperar, lo prometedor y esperanzador que resulta poder ser leída en casi todo el mundo sino en emplear una lengua que tiene una tradición llena de buenos nombres. Esos buenos nombres son principalmente mi bagaje más incluso de lo que lo es mi condición de mujer, de hija de emigrantes y del baby boom (parafraseando a Tales de Mileto y a Maria Mercè Marçal [*])".

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Sinceramente, no sé si podré mantener mucho tiempo mi triple condición. Lo que sí puedo asegurar es que no la esgrimiré para justificar mis actos ni contra nadie. Pienso. Ya se verá, en cualquier caso. Más bien pienso en esas tres gracias cuya sola presencia inspira la belleza, el placer, el júbilo.

Las tres gracias  (Antonio Canova, 1816)

[*] Maria Mercè Marçal opuso a la frase clásica de Tales de Mileto (“Da gracias a Dios de tres cosas: primero, haberte hecho hombre y no bruto; segundo haberte hecho hombre y no mujer, y tercero, haberte hecho griego y no extranjero”)  su propia frase no menos airada: “A l’atzar agraeixo tres dons: haver nascut dona, / de classe baixa i nació oprimida. / I el tèrbol atzur de ser tres voltes rebel” (“Al azar agradezco tres dones: haber nacido mujer, / de clase baja y nación oprimida. / Y el turbio azul de ser tres veces rebelde”)

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